Con
extremada agudeza vislumbre dicha fotografía, dicen que los ojos son un reflejo
del alma, y Le Brum así lo explico y detalló en su manuscrito, seguidos por
artistas de la misma índole, siempre fue una gran representación Las Pasiones del Alma, cartilla de
Ribera son apologías explicitarías de la necesidad humana por controlar cada
parte de los anhelos de nuestro ser más profundo, llegando a desvelar el autentico
significado del Yo. El Yo más intimo que ya autores como Platón o Aristóteles
intentaron descifrar y parece indescifrable, y se trata de filosofar a través
de él.
Pero
¿qué puede decirse cuando no se sabe que decir? De que puede hablarse cuando no
se sienten las fuerzas necesarias y la autoestima se pierde en cada suspiro por
aspiraciones incontrolables, por fracasos imposibles o posiblemente tan reales
como la vida misma, sin saber a dónde ir, ni a quién recurrir, porque es sabido
que a nadie tienes y nadie te busca y más que tu a ti mismo, a nadie amarás.
¿Pero, y si se ha perdido ese amor? ¿Y si ahora no sabes dónde buscar?
Nada
y todo es posible, todo está sujeto a cambio por eso, Ella, mira incomprendida
e incomprensible, mira y no ve, o no se la ve ¿es el miedo abigarrado que le
sube por el alma? miedo a no sentir,
miedo a no conocer a no ser parte de nadie, a llorar. ¡Poder llorar! y
que alguien acuda en su auxilio pero aquellos días ya quedaron atrás, días en
los cuales se sentía protegida por los que amaba, sonreía sin miedo con cada
mariposa de color que revoloteaba sobre las flores de los tiestos de la parte
trasera del jardín de la casa de su madre, mientras su hermano menor corría a
enseñarle una oruga entre las azucenas de otra, escondrijo; y se sabía que era
feliz. Y lloraba a sabiendas que su llanto seria escuchado, y con tan solo una
nana al dormir, en el lecho de su madre, junto a la respiración latente de su
hermano se sentiría la más dichosa de entre todas las niñas de este mundo. Pero
la mirada atemorizada que expresaba en ese instante, solo era reflejo de su
niñez castigada por una vida agitada.
Ahora, ahora solo mira que el tiempo pasa que
nada de lo que hubo fue real o al menos solo lo fue en su memoria, pero ella
quiere recordarlo felices tiempos del pasado, condescendiente, y tú qué
piensas, y yo qué opino? Qué más da, fugacidad indescriptible de un momento retenido
en la retícula panorámica de la memoria que con tan solo pensarlo regreso a
aquel fantástico lugar, solo el tiempo pasa y nada se puede retener y aquellos
momentos ya olvidados no son más que una experiencia querida, amor, sabor,
sentir, placer, dolor…nada es equiparable al desconocimiento de un futuro
que está por llegar y llegaron pensándose mejores en cada momento, en cada
instante se deseaba ser mayor y ahora recordamos con la melancolía de
warheliana esos momentos y miramos atrás.
Imágenes que recorren nuestras mentes que un día fueron reales, participantes
de nuestra dicha o desdicha que deambulaban sombrías entre las primaveras que
se hicieron florecer, baja autoestima, sentimiento soñoliento, edulcorante, nos
parece mejor, en esos momentos ella
desea ser quien nunca fue y se reprocha lo que pudo haber sido cuanto se pudo
haber cambiado cuantas cosas serian diferentes pero…todo es como debe ser, o
eso dicen aunque lo piensa, y se recrea sigue siendo tal como se recuerda,
dulce, corpórea, pero no entiende lo que ocurre a su alrededor, ella ser
imperfecto como todos, ríe y llora, juega y salta pero afable, de corazón
sincero, bondad y plenitud un ángel la habrían descrito pero de carne y hueso,
ve atrocidades de madres desgarradas por penurias, padres abandonados a su suerte,
suerte que juegan junto a las cartas, por si ganan, y mujeres de grandes
estigmas sociales, alcohol y sexo son sus apellidos. ¡El futuro! ¿Quizás son
recuerdos del pasado que prevalecen en la memoria? que aparecen en la mente a
modo de flashes incontrolables, luces de colores y vuelven a aparecer las
mariposas de la ausencia, mientras revolotean entre los floreros, ¿o eran
tiestos? no lo sé, jamás comprendí la diferencia entre ambos, todos llevan flores…o
plantas banalidades sin sentido que trascurren en la mente de los hombres.
Discusiones
diarias, voces y gritos, marchantes y bufones, nada explicito, discusiones periódicas
que ahora comprende, o precisamente sigue sin entender pero son parte de un día
a día que se han hecho de costumbre pero jamás debió presenciar, ella no es
anormal, ella mira, y escucha deseando aprender no queriendo desquebrajar las
normas de la sociedad porque sabe que se debe de vivir en ella, pero no
entiende porque suceden tales cosas rechazos, indignación, admiración, pero
¿qué se puede admirar en un mundo caótico donde el egoísmo y la depredación
animal hacen meya cada día más?.
Pensamos, cuando nos fijamos, que nos
enamoramos, y simplemente llegamos al error de escuchar, hemos perdido esa
capacidad junto a otras muchas, Ella aún las conoce, y aún se admira, pero
pronto nada de eso será posible, nada de esto será recordado, no será más que
una imagen mental de la memoria intangible que la encerraremos para no poder
localizarla nunca, ya que si no, incurriremos en el error de pensarnos
enamorados y eso en este mundo no se puede permitir, no se puede discurrir.
Hablemos de cosas serias, ¿Cuánto me pagas? Ya no hay cabida, y soñamos con
algún mundo donde la haya, y esté patente y latente, pero ese es otro
mundo no en este, y no seguiré hablado
de superficialidades o banalidades, olvidemos lo que no-interesa, el precio de
cada cual, es lo más necesario, lo más atractivo dinero/poder/sexo van unidos
pero siempre nos quedaran los sueños, aunque no debemos olvidar que los sueños,
sueños son ya lo dijo Calderón, quizás por ello se vuelvan tan deseados.
¡Somos unos románticos!(...)
